Catatonia 3: Si te vas

Si te vas,
te guardaré en un cofre el puñado de astillas que me quedan como corazón,
para ver si vuelves a buscarlos.

Si te vas,
el cine no tendrá sabor a fiesta,
las cabritas no serán banquete,
tu bebida te durará más.

Si te vas,
volveré a escribir poemas,
dejando de vivirlos en tu ser,
escribiendo con tinta lo que es de tu piel.

Si te vas,
tendré más rimas que ideas,
mas noches de guitarra que cenas.

Si te vas,
volveré a dormir por cansancio,
menos por ganas de tus brazos.

Si te vas,
otra vez vuelvo a mi ombligo,
para creer que un día sin sentido,
quieras sentarte a mirar el cielo conmigo.

Catatonia 2

La pieza ya no soporta el olor a descompuesto del fin de semana.
Se me pudre la boca.
La polera está tiesa.
El cabello y su grasa.

La vida que se sigue escondiendo.
Tus insoportables fantasmas.
La culpa que se ríe de mi muerte progresiva.
El cenicero que se desparrama.

Mis delirios constantes.
El teléfono que no me habla.
Cuatro flechas en el pecho.
La guitarra abandonada.

Esta mala novela.
El dolor que no tranza.
Y tú que no vuelves.
La muerte no tranza.
Y tú que no vuelves.
La botella se acaba.
Y tú que no vuelves.
Las lágrimas que rajan.
Y tú que no vuelves.
El revólver en la garganta.
Y tú que no vuelves.
La vergüenza que calma.
Y tú que no vuelves.
No vuelves porque no queda nada.

Catatonia 1

Mientras sigan ardiendo nuestros sueños en tus ojos me seguiré alimentando,

mutando desde lo irremediable a lo transitable,

esperando por tu boca,

renovándonos la fe.